24 de diciembre de 2011

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Dónde se terminará el mundo y dónde empiezan tus pasos
y por qué ese pájaro canta lejos en la noche cobijado por las ramas,
a quién canta y cómo canta, que nadie lo oye y no importa.
A nadie le importa un par de alas en esta ciudad.
Ciudad de viento. Ciudad que es nuestra.
Y dónde tiro la ceniza de hoy, si no me acuerdo de la de ayer
y dónde esconder las palabras que gritan para salir
sin que nadie las atienda, como a ese pájaro que nadie escucha cantar,
salvo yo y no importa.
Y qué hay detrás del dolor además de tu sombra
y qué otra cosa, sino tu nombre, puede llenar mis manos hoy.

1 de diciembre de 2011



Qué bien qué bien. Parece que somos varios
los que andamos con ganas de escupirle en la cara a la realidad.

5XII17

Si no versara la realidad sobre la reconstrucción la idea y la escencia; Si no existiésemos por fuera de nuestra autoconciencia nuestra p...